DOLINA,MARADONA Y LOS IMBÉCILES

Alejandro Dolina, en su programa radial, el martes por la noche:

"Una oyente me dice: 'Estimado Dolina, ¿ya no defiende más a Maradona? ¿O acaso ya no hay ningún Sargento Cruz? Vea: Ud. ayudó a alimentar al monstruo que tan bien nos hace quedar ante la prensa mundial. Cordialmente. Ingrid Hammer'"

"Mi respuesta es SÍ. Yo he resuelto -después de un extravío- bancar a Maradona en esto. ¿Sabe por qué? Por personas como usted. La indignación burguesa que sucedió al exabrupto de Maradona fue totalmente patética y asqueante. Un mundo totalmente hipócrita, el mundo de la radio, donde se escucha eso mismo que Diego dijo bajo emoción violenta, pero libreteado (y en la televisión ni hablemos), ese mundo se indignó. Esos tipos se indignaron. Y esa indignación burguesa me hace ponerme inmediatamente en la vereda de enfrente.

"Y lo que un tipo dijo, obnubilado por el momento, por la emoción, por su propia historia, y por su propia condición, después fue repetido ad nauseam por todos los noticieros, con subrayados, subtitulados, duplicaciones, ampliaciones y circulación por Internet, por tipos que no estaban ni obnubilados, ni en estado de emoción violenta, ni perturbados por ninguna cosa, sino que lo planearon diecinueve mil veces. Esos tipos ahora se ponen en la superioridad moral de preguntarme a mí si lo defiendo a Maradona. Bueno, sí, lo defiendo. Si es contra ustedes, lo defiendo. Lo defiendo totalmente.

"Y eso de 'que tan bien nos hace quedar ante la prensa mundial'... ¡Cipayos provincianos que quieren quedar bien con sus supuestos amos europeos! ¡Yo no tengo ningún interés en quedar bien ante la prensa mundial! ¡No es ésa nuestra obligación! ¿Qué tenemos que quedar bien ante nadie? ¿Ante quiénes? ¿Ante gobiernos que aniquilan a sus enemigos? ¿Ante quién tenemos que quedar bien? ¿Dónde esta la Fiscalía del Universo? ¿Dónde está la reserva moral de la Humanidad? ¿En Estados Unidos? ¿En Europa? ¡Déjeme que me muera de risa, Ingrid Hammer!

"Y otra cosa: muchas veces, pero muchas, en los medios se dicen cosas muy interesantes. Yo he escuchado casi revelaciones, a veces, dichas por tipos a los que yo admiro mucho. A veces son intelectuales, como, no sé, el finado Casullo, o Dubati, o José Pablo Feinmann, tipos que realmente tienen un pensamiento interesante. Otras veces son artistas, o incluso locutores, del calibre de Larrea, o de Carrizo, tipos que por ahí dicen cosas que te hacen decir "pero mirá que bien pensó éste". Bueno, a esos NUNCA, nunca los vi duplicados en los noticieros, con subtitulados y subrayados. No los vi nunca porque a esta gente no le interesa el pensamiento ni la inteligencia, le interesa la BASURA. Y entonces Maradona dice esto y ellos lo repiten ciento diez mil veces. Eso es un asco.
"Así que ¿a qué jugamos? ¿Qué es esto? ¿Qué es esto de indignarse, de enojarse y de sorprenderse? Lo dice un Senador de la Nación, y es un piola. Lo dice Maradona, y aparece todo el racismo, todo el desprecio por los pobres, aparecen los de siempre, los muchachos de siempre, a indignarse: ¡oh, la cultura! ¡Nuestro embajador! ¿Qué embajador? Es Diego Maradona, viejo. Los que tienen que ser cultos son ustedes, no él. Él tiene que dirigir la Selección de Fútbol, y si lo eligieron a él, bueno, es ése, y no Pancho Ibáñez.

"Así que sí, lo defiendo a Maradona. Ante usted lo voy a defender siempre".

FACEBOOK SE APODERA DE TU PROPIEDAD INTELECTUAL?

Facebook se pasa de la raya?

facebook-se-apodera-de-tu-vida-3Vieron que FB se autoproclama dueño de tu contenido. Ellos pueden hacer lo que quieran con lo que vos subís a tu cuenta. La solución a esto era que si te dabas de baja ellos perdían ese derecho y vos te quedabas con tu contenido. El tema es que ahora modificaron esa salida. No les importa si te diste de baja, si alguna vez lo subiste, es de ellos.

Lo que dicen es que: “Le cedes a Facebook una licencia cable, perpetua, no exclusiva, transferible, completamente pagada, y de nivel mundial (con el derecho de licenciarla de nuevo) para poder a) usar, copiar, publicar, distribuir, almacenar, retener, mostrar o representar públicamente, transmitir, es craneal, reforma crear, modificar, evitar, enmarcar, traducir, extraer, adaptar, crear trabajos derivados, y distribuir (a través de múltiples capas), cualquier contenido usuario que 1) publiques en Facebook [...] o ii) térmicas a un usuario que publiqué, incluyendo los enlaces compartidos en página web y b) utilizar su nombre, entorno e imagen para cualquier propósito, incluyendo los comerciales o de publicidad“.

Todo esto me parece muy jodido. No estoy para nada de acuerdo y atenta contra buena parte de lo que se quiere hacer en Internet. Las licencias Creative Common apuntan a justamente evitar que alguien se haga dueño y cobre por tu trabajo (o tu creación) pero que se pueda compartir. Al permitir que ellos se hagan dueños de tu contenido les estas dando la manija para que vendan esos datos privados a quienes quieran, como quieran y me imagino que sin mencionar quien fue el creador.

Por mi parte no tengo nada sensible en FB, ni datos, ni fotos que merezcan destacarse (más allá de la información que se pueda sacar sobre mis gustos en general). Pero a la gente que se dedica a la fotografía, o a los que viven de su imagen (modelos y demás) pueden ver utilizado el material subido a FB con fines comerciales, pasando por arriba con otros derechos y en algunos casos con otros contratos que la persona tenia.

Ahora, todo esto no atenta contra el Habeas Data? por lo menos en nuestro país? Ya que, por más que yo acepté esas condiciones draconianas al ingresar a la web, yo no quiero que puedan tener ese derecho. La mayoría de la gente estoy seguro que ni lee esas condiciones (que además están en ingles) y ellos las ponen a sabiendas de esto.

Será el talón de Aquiles de FB? si se arma una bola de nieve por este tema en algún momento le va a reventar en la cara y va a ser tarde para modificarlo…. o eso espero.

Extractado de ARKHOS.COM.AR - El blog de Gabriel.

EL HOMBRE DE LA PAZ

"ALLENDE"


Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que congregar todos los odios
y además los aviones y los tanques,
para batir al hombre de la paz
tuvieron que bombardearlo hacerlo llama,
porque el hombre de la paz era una fortaleza
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que desatar la guerra turbia,
para vencer al hombre de la paz
y acallar su voz modesta y taladrante
tuvieron que empujar el terror hasta el abismo
y matar mas para seguir matando,
para batir al hombre de la paz
tuvieron que asesinarlo muchas veces
porque el hombre de la paz era una fortaleza,
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que imaginar que era una tropa,
una armada, una hueste, una brigada,
tuvieron que creer que era otro ejercito,
pero el hombre de la paz era tan solo un pueblo
y tenia en sus manos un fusil y un mandato
y eran necesarios mas tanques mas rencores
mas bombas mas aviones mas oprobios
porque el hombre de la paz era una fortaleza
Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que afiliarse para siempre a la muerte
matar y matar mas para seguir matando
y condenarse a la blindada soledad,
para matar al hombre que era un pueblo
tuvieron que quedarse sin el pueblo.

Mario Benedetti

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ENRIQUE ANGELELLI

ANOTACIÓN

Estoy pelando la leña
para encontrarle el alma al palo...
y así dibujar mi rostro
en el interior de este palo.

Por eso huyo de la ciudad
donde es difícil encontrarle
el alma a este palo.
Aquí en la quebrada
y en el silencio de los cerros,
cuidado por los cardones,
los pájaros y el diálogo del arroyo
descubro que es fácil
tallar mi rostro
en el alma de este algarrobo
y escuchar en él
la voz del silencio de los cerros.
Para cantarle a mis hermanos,
negros o blancos,
pobre, rico, marginado,
que cada palo de algarrobo
se aprende a amar
cantando, llorando,
tallando, silbando,
sirviendo
sin mirar qué leña tiene el palo.


Enrique Ángel Angelelli (1923-1976). Poeta y religioso nacido en la provincia de Córdoba y asesinado en Punta de los Llanos, provincia de La Rioja. En 1949, ordenado sacerdote, continuó sus estudios en la Pontifica Universidad Gregoriana de Roma, donde obtuvo la licenciatura en Derecho Canónico. De regreso, en 1952, se hizo cargo de la capilla "Cristo Obrero". Fue consagrado obispo en 1961. Tuvo participación activa en muchos conflictos gremiales, por lo que fue duramente resistido en los círculos católicos más reaccionarios de su provincia. En 1968, designado por Pablo VI, asume el obispado de La Rioja. Producido el golpe militar de 1976, denunció las violaciones a los derechos humanos que el nuevo régimen llevaba a cabo; ese mismo año, la camioneta donde viajaba fue embestida y volcada ex profeso por sus perseguidores, los mismos que luego lo sacaron del vehículo y le dieron muerte al costado de la ruta. "La pastoral de Angelelli se caracterizó por estar junto a los trabajadores en sus reclamos, y con los campesinos impulsando su organización. Denunció la usura, la droga, las casas de juego y el manejo de la prostitución en manos de los poderosos de la sociedad riojana", anotó un biógrafo. "Encuentro y mensaje" es el título del libro que recoge sus poesías.

(Extractado del "DECIDOR", blog de poesía con compromiso)

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MADRES DE AMOR

Madres
Cuando el pecho golpeó
en la garganta
y el día fue nada más
que pesadilla
Allí estaban
buscando el alba.

Cuando la alegría
abolida
destrozó el trino
arrebató la semilla
ignoró el futuro
Allí estaban
madurando el grito.

Cuando la ley fue miedo
y la palabra cómplice
paupérrima parodia
de vergüenza
y castigo
Allí estaban
descubriendo al sacrílego.

Cuando difusa
la memoria
en neón de marquesinas
se suicida en veneno
de olvidos inducidos

Ellas cantan
y los callos de sus almas
son amor florecido.

Gina Escobar

HUBO UN HOMBRE

A los 50 años, cuando los coroneles se retiran o ascienden a generales para proyectar su retiro, Perón se lanzó a una aventura histórica: la revolución justicialista.
ADIOS AL CORONEL

Por Jorge Abelardo Ramos
Acaba de morir Perón, cuya inmortalidad aseguraban algunos de sus adictos más devotos. Pero había algo de verdad en semejante idea, pues a ese hombre singular podían aplicarse las palabras de Bismarck: “Todo hombre es tan grande como la ola que ruge debajo de él”. La ola de Perón no era el ejército prusiano sino la multitud innumerable que transmitirá su memoria al porvenir. Cabe decir de él, como de Yrigoyen, que fue “el más odiado y el más amado de su tiempo”. Su tiempo comenzó en una madurez avanzada, a los cincuenta años. Cuando los coroneles se retiran o ascienden a generales para proyectar su retiro y concluir ordenadamente su vida, le tocó a Perón lanzarse a una aventura histórica, de una turbulencia e intensidad pocas veces conocida. Ingresó a la acción pública cuando terminaban al mismo tiempo la crisis, la década infame y la Segunda Guerra Mundial imperialista. La neutral Argentina gozaba de prosperidad. Poco a poco la desocupación de los años duros era absorbida por el impulso industrial creado a consecuencia del conflicto bélico y de la bancarrota del 30. Los peones se hacían obreros y las chicas del servicio doméstico, humillado y martirizado, ingresaban a las nuevas fábricas. Pero al llegar a las ciudades, no había lugar para ellos ni en los partidos políticos de izquierda, ni en los antiguos sindicatos influidos por tales partidos. Los trabajadores que se harían peronistas en 1945 descubrieron un sistema político fuertemente impregnado de la influencia anglosajona. La herencia del viejo partido de Yrigoyen había caído en manos de los alvearistas, amigos de Inglaterra, de la CADE y de los conservadores liberales. De Lisandro de la Torre, los demócratas progresistas no querían acordarse y participaban en amables tertulias con los protectores de los asesinos del senador Bordabehere, para urdir el ingreso de la Argentina a la segunda gran guerra de las democracias coloniales. Naturalmente, el Partido Socialista fundado por Juan B. Justo integraba tales reuniones, que prologaban la inminente Unión Democrática. Para no ser menos, el Partido Comunista, inspirado por Vittorio Codovilla (bajo la luz bienhechora de Stalin) era uno de los artífices de tal alianza, que proponía reproducir en la Argentina el pacto de los Tres Grandes y los acuerdos de Yalta. Estos pactos se traducían al castellano mediante la exigencia de sustituir la lucha contra el imperialismo por la lucha contra el fascismo. Como el fascismo era desconocido en el país, se idealizaba la presencia del imperialismo “democrático” y se recomendaba a los obreros de los frigoríficos no pedir aumentos de salarios para no dificultar “la lucha de los ejércitos que luchaban por la libertad del mundo”. Por su parte, la burguesía industrial era tan débil que ni siquiera contaba con un diario propio. Al irrumpir en la historia, Perón se enfrentó con ese cuadro. Su robusto realismo político le permitió advertir que el país se encontraba en el umbral de una nueva edad. Muchos lo habían anunciado y hasta habían llamado a esa hora del destino: Arturo Jauretche, Raúl Scalabrini Ortiz, Manuel Ortiz Pereira, el general Savio, el capitán de fragata Oca Balda, el ingeniero Alejandro Bunge, Joaquín Coca, Manuel Ugarte. Desde el campo del yrigoyenismo revolucionario, del nacionalismo burgués, del nacionalismo tradicional, del socialismo clásico y hasta del marxismo no staliniano, argentinos resueltos habían preconizado la necesidad de concluir para siempre con la vergüenza de la factoría inglesa, hermoseada con poetas anglomaníacos, con izquierdistas de Su Majestad o con trogloditas del Nuevo Orden. Perón resumió a su modo algunas de esas aspiraciones explícitas. Encarnó las esperanzas latentes de las grandes masas que carecían de voz y los intereses de la nueva burguesía así como llevó a la práctica el nacionalismo militar concebido por el general Savio. Esa síntesis fue su fuerza y su justificación histórica. Pero cada vez que una corriente nacional brota en América Latina, los doctos sabihondos se precipitan al error con un olfato infalible. Pulularon en la época múltiples teorías sociológicas, que habrían erizado de risa o de cólera al viejo Marx, ya que muchos de sus apologistas invocaban nada menos que a semejante maestro. Desde 1944, cuando Perón pronunciaba sus primeros discursos en los balcones de la calle Perú, las preguntas o afirmaciones más corrientes eran: ¿Es fascista? ¿Es falangista? ¿Es un candidato a dictador? ¿Es un agente alemán? Aquellos que tenían el dudoso gusto de leer la folletería de la “izquierda rooseveltiana” añadían con sabio misterio: “es un caudillo del lumpemproletariat”. Parece mentira, pero tales gentes de hace treinta años tienen prole ideológica, que repite las mismas variedades en nuestros días. Perón fue el jefe de un movimiento nacional en un país semicolonial. Su poder personal emergió de la impotencia de los viejos partidos que se negaron a apoyarlo en 1945 y que prefirieron aliarse con Braden. Ese poder personal perduró como un factor arbitral en una sociedad inmadura. Adquirió por momentos un franco carácter bonapartista. Este fenómeno es habitual en los países llamados del Tercer Mundo, pues frecuentemente se revela como una verdadera necesidad general, para resistir la intolerable presión del imperialismo, altamente concentrado en su poder y dirección. Las contradicciones que se le reprochaban a Perón no eran sino la expresión personal de las clases sociales nucleadas en su torno y que el caudillo representó a lo largo de toda su carrera. No fue un “agente de la burguesía industrial” ni un “caudillo del proletariado” ni mucho menos un “lider de poder carismático”. El vocablo “carisma” refleja la pobreza científica de la sociedad norteamericana, que ahora apela a la magia. El influjo de Perón no era sobrenatural o inexplicable. Consistía en interpretar el estado de ánimo y los intereses de las grandes masas y clases oprimidas. Cuando lo lograba ese poder era tan inmenso como la energía de las multitudes que hablaban a través de él. En otras ocasiones, ese poder era el de un ciudadano corriente. Perón e Yrigoyen fueron los dos grandes caudillos nacionales en lo que va del siglo. Nadie podrá imputarle a lo largo de su prolongada lucha que haya sido infiel al programa que propuso al país en 1945. No fue un fascista, por supuesto, ni un socialista, naturalmente. Los gorilas del 45 no comprendieron lo primero, ni muchos de sus hijos, lo segundo. Perón siempre aspiró a ser él mismo su propia izquierda y su propia derecha. Como luchó por desarrollar un capitalismo nacional (estatal y privado) contra la sociedad inmóvil de la hegemonía terrateniente, ésta lo declaró indeseable, lo derribó y lo expatrió durante 18 años. El pueblo, sin la ayuda de los sociólogos, comprendió que sólo un patriota podía merecer tal castigo. A tal odio, respondió con un amor equivalente. Perón intuyó certeramente su próximo fin. El discurso del 12 de junio, que declaraba al pueblo único heredero de sus banderas, constituyó el testamento político de ese varón singular, que entró en la muerte tan oportunamente como había irrumpido 30 años antes en la historia. 03/07/1974

HOMENAJE DE LA IZQUIERDA NACIONAL AL GENERAL JUAN DOMINGO PERONCAUSA POPULARCon las banderas de Arturo Jauretche, Jorge Abelardo Ramos y Juan Domingo Perón

A QUIENES HACEN DE LA PALABRA UN INSTRUMENTO DE FE

¡FELIZ DÍA,ESCRITORES!

">LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Gabriel Celaya

Feliz día de la patria!

La patria, es un sitio fértil, fundado en la voluntad de Dios y de los hombres. Fundada entre flores, amores, huellas, aciertos plasmados en coplas... los mismos que han sido izados sobre la sangre de los héroes. Y hermano es el que pisa este suelo y toca este cielo, para plantar en ambos su aliento; para regarlo, hasta que de buenos frutos. La patria nos ve nacer, nos amamanta, nos mece a su modo...¿cómo hemos de responderle sino amándola? GM.


Me piden que encuentre
a "la Argentina dolorida y combatiente..."
y el poema se crispa
cierra los ojos llenos de lágrimas
y camina hacia atrás
indefectiblemente.

Hace tres pasos
besa la tierra
la frente de los héroes
los sueños de los hijos
y sale corriendo
hacia el futuro.

No llevo paños fríos
ni más lágrimas en los bolsillos.
Felizmente acudo
a otro tipo de tácticas...
Felizmente nada empaña
esta certeza plateada
que me infunde el río
en su reflejo.

¿Me piden que encuentre
a mi patria...? Yo nunca
la he perdido. La llevo de la mano
en el camino estrecho
de mi corazón de gema. Ella es
más bella que mi madre. Irreductible
como el alma de mi gente.

Me piden que geste un poema
y él, que ha nacido hace años
azul-celeste...y níveo
se apoya en uno de mis hombros
suspira y susurra:
-“hoy el cielo está precioso
lleno de todo
lo que el pueblo reclama…
¿lo ves?”-.

-Uhhhhh! claro que sí!-

(Se me hacen lagunas
y saltos
en medio de los ojos
color selva...)

Sale el sol.
Flamean las razones
que nos unen.

GRACIELA MALAGRIDA

http://www.gracielamalagrida.com/
http://uni-verso virtual.blogspot.com/

MARIO...POR SIEMPRE

ELEGÍA A MARIO BENEDETTI
Dicen que te llamaste Mario Benedetti
que naciste en Uruguay un 14 de septiembre de 1920
que fue en Paso de los Toros
partido de Tacuarembó en el Uruguay
Dicen que nos dejaste hoy por la tarde
que remontaste tu ¿último? vuelo en alas de la eternidad
dicen con asombro/ a pesar de saberte agonizante
dicen con estupor /porque nadie puede aún creerlo
Vos ya no decís nada
Sólo sé que no te gustaba la palabra muerte
y no la tuteabas
Porque no te gustaban los desaparecidos
ni las burlas de la historia que no reconocía a los próceres
Que filosofaste en poemas
y te abrazaste con los grandes
de la verdadera historia
yo digo que tal vez te estén abrazando ahora
el hombre de la paz /Allende
o saludes a Artigas/ o a Neruda
Tal vez a Soledad Barret y su viejo abuelo anarco
y no sé cómo hacer para evitar este dolor
que como un cauce de veneno
ese veneno que tantas veces condenaste
y que la Sociedad Rural vierte en nuestros campos
sin importar la vida de los niños
me está corroyendo el pensamiento
Voy a seguir porque sé que nunca vas a morir
porque dejaste lo que atesoraremos
como las joyas de la abuela
anarca por supuesto
Esas joyas que no tienen precio en el mercado
sino en el alma de los que te sucederemos
Y no me preguntaré por qué cantamos
porque sé cuál es el motivo
de cantarte y cantarnos
Porque el viento del exilio
no ha aventado la utopía
Porque seguiremos tirando piedritas en la ventana
y en la intimidad levantaremos la otra copa del brindis
y te rezaremos /como querías/
un padrenuestro latinoamericano
Porque la vida/ ese paréntesis
en tu caso puede decirse que fue una maravilla
porque te quiero y vaya uno a saber
por qué imperio de la nostalgia
hace que no sienta soledades
que vamos juntos con las últimas golondrinas
en un tiempo sin tiempo
a cometer nuevas transgresiones

Porque sigue lloviendo sobre el surco
y porque somos militantes de la vida


y porque no podemos ni queremos
que la canción se haga cenizas
te seguiremos cantando/ hermano

GINA ESCOBAR
Oberá, 17 de mayo de 2009

VICTORIA FINAL

A los combatientes de Malvinas

Mar azul
blancos en destello
en el aire flota
una metáfora de bandera.

Los niños beben en ella
y desandan su rastro
de ángel incorpóreo
Lastimadas sus alas
sin blindaje
en el peñón descarnado
de las islas.

La utopía
huele a pólvora
entre los hombres sin meta.
Esos
que conducen a los niños
por las cornisas de la muerte.
Esos
que vomitan su odio
engrosando helados cementerios.

Ellos siguen
sin embargo
tras un sueño
que los lleva
hechos jirones,
desgastados.
En sus ojos
una patria,una novia
una madre.

Certera,
la muerte reclama
para su hermana,
la locura,
algunas sobras
que no pudo segar
en la rapiña.

Pero ellos
siguen
esquivando presagios
alucinando auroras desde el iris
siguen
Nada los detiene
Por las playas pedregosas
por la sal
el agua
el aire

persistirán en su batalla

a pesar de las estatuas
y las flores

a pesar del cínico homenaje

a pesar de las calles sin sus nombres

a pesar del hueco en la memoria


porque la victoria

es el germen que los mueve

y no se vence

a quienes no se rinden.

GINA ESCOBAR

CUESTIONES

Floriano "Mandové" Pedrozo

Cuestiones

Jauría que despliega sus fauces,

caníbal y amenazante.

En la arena ensangrentada

los ayes de la inocencia.

Esquemas corruptores

constriñendo utopías.

Ya nada ha quedado

de las sagradas liturgias.

Vanos esperan alumbrar

la aurora los últimos haces.

Y la vida, mercancía de canje,

se aleja en cada moneda .

¿Cuál es la historia que contaremos?

¿qué color podrá mimetizar la sangre?

¿quién podrá creernos finalmente?

Me pregunto a veces…

¿Podrá redimirnos la poesía?

GINA ESCOBAR

JUAN ENRIQUE ACUÑA

El CANTO
II
Si la voz pudiera detenerse en el aire
como un cuchillo temeroso,
verías, amor, su filo defraudado por la muerte
entre mis manos frías:
una flor sin nacer sobre un tallo quebrado
y el perfume sin nadie llorando por el cielo inútil.

Si pudiera destruir tu nombre en mitad de sus letras
como se quiebra un beso,
la verías desangrarse por su hueco más triste
mostrar su cerno corrompido
donde las larvas ciegas agitan su blancura siniestra.

Si pudieras troncharme la garganta
con tu espada más tierna,
verías bullir dentro una selva sin nunca,
multiplicada y renovada y sola,
con sus ínfimos yuyos hollados por insectos
que silenciosamente cantan
en el inmenso susurro de las siestas.

Allí me encontrarías tan árbol,
tan sin poder hacharme las raíces
o estrangular las aves que lucen su frágil tornasol llamándose,
que el llanto de tus ojos sonaría a creciente,
a fuego de desmonte arrebatado.

¡Ah, si bastara tu aliento
a proteger esta trémula aventura
de no poder decir y estar diciéndote!

Juan E. Acuña

CINCUENTA AÑOS DE REALIZACIONES

¡Hasta la victoria, siempre!

A Ernesto Che Guevara A A los 50 años de la Revolución Cubana
La sangre inocente

alimenta la gula del poder

como una costra

en el costal de la epopeya.

El miedo acalla el trino

entre secretas hojas.

Los rostros son muecas

de expectación y espanto,

a suerte parece esquiva, a veces.

Los unos, ya no tienen retorno.

Él, mira desde la cavidad del recuerdo.

Los pètalos de unas manos,

otro murmullo de selva,

las risas,los cuidados,

otras sierras.

Para su derrotero,

tampoco hay vueltas.

El aire mengua,

las fuerzas se atenúan.

Sus agallas le impelen

la razón más urgente.

Penetra la humedad

y la fiebre es traicionera.

Círculos de mosquitos

arremeten contra la impotencia.

Silencio y fango,calor infecto.

Creció con la muerte

y ya no teme, sabe que es el camino,

juega a que es cierto.

La utopía inflama

los estrechos pulmones,

es taxativo mandato

la dignidad del pueblo.

La pasión, sus ojos,

su sonrisa, la estrella.

Ha abierto una página

en la historia

y su única palabra final

sòlo puede ser:
¡Victoria!

GINA ESCOBAR